Der Brief des Pontius Pilatus an Tiberius Caesar, den Kaiser von Rom

Im Laufe der Jahre haben sich zahlreiche Bibelgelehrte gefragt, ob der Brief des Pontius Pilatus an den römischen Kaiser Tiberius Caesar, die sogenannten Acta Pilati, als authentisches Dokument oder als Fälschung einzustufen sei. Der Brief soll im zweiten Teil des neunzehnten Jahrhunderts von dem Amerikaner William Dennis Mahan (1824–1906) in der Bibliothek des Vatikans sowie in der Bibliothek der Hagia Sophia in Istanbul, dem früheren Konstantinopel, entdeckt worden sein. Es handelt sich um eine Übersetzung offizieller Manuskripte und Pergamentrollen, die ursprünglich vom Senatsgericht des Tiberius Caesar stammen. Der Brief enthält einen beeindruckenden Bericht über die Ereignisse der letzten Tage im Leben Jesu auf Erden. Mahan ließ den Brief mit Hilfe zweier Übersetzer, darunter H. C. Whydaman (England) vom Altertumsarchiv in Genua, aus dem Lateinischen ins Englische übertragen. Diese Übersetzung wurde 1887 als Teil eines Buches mit dem Titel Archko Volume veröffentlicht. Das Buch erschien 1972 in niederländischer Übersetzung bei P. Kingma. Duplikate des englischen Textes befinden sich in der Library of Congress in Washington. Die Katalognummer lautet: BT441.A2M3 (Ausgabe von 1884).

Über die Zuverlässigkeit des Briefes schrieb mir Hubert Luns, ein Experte auf diesem Gebiet, Folgendes:

„Was die Acta Pilati betrifft, so sind vielleicht fünf Versionen im Umlauf. Meine Schlussfolgerung ist, dass es sich um authentische Dokumente handelt. Der Grund ist einfach: Es ist hundertprozentig sicher, dass Pilatus dem Kaiser einen Bericht über die Kreuzigung Christi geschickt hat, denn das Erdbeben und die Finsternis am helllichten Tag während der Kreuzigung waren eine allzu auffällige Verkettung von Umständen, um sie nicht nach Rom zu melden – besonders in jener Zeit, in der man auf solche Dinge, die sogenannten Omen, achtete. Ein interessantes Detail in diesen Acta Pilati ist, dass daraus hervorgeht, dass er bereits zuvor mit Jesus gesprochen hatte, wenn auch streng vertraulich. Es lag schließlich im Interesse des Pilatus, über alles, was in seinem Gebiet geschah, informiert zu sein. Dass Jesus laut dem Bericht hellblondes Haar hatte, muss nicht überraschen, denn Davids Haar wird in denselben Begriffen beschrieben.“

Lukas bezeichnet Pilatus als römischen Statthalter von Judäa (26–36 n. Chr.) während der Herrschaft des Tiberius Caesar (Lukas 3,1). Im Jahr 1961 entdeckten Archäologen in Caesarea, einer antiken römischen Stadt an der Mittelmeerküste Israels, einen Stein, auf dem der Name des Pontius Pilatus auf Latein eingraviert ist. Die Inschrift lautet: „Pontius Pilatus, Präfekt von Judäa, hat zu Ehren des Tiberius den Menschen von Caesarea einen Tempel geweiht.“ Cornelius Tacitus, ein bekannter römischer Historiker des ersten Jahrhunderts, erwähnt Pontius Pilatus ebenfalls in einem seiner bekannten Texte: „Christus, von dem dieser Name ausgeht, erlitt während der Herrschaft des Tiberius die höchste Strafe durch die Hand eines unserer Prokuratoren, Pontius Pilatus“ (Annalen, Historiae, Buch 15, Abschnitte 54 und 55). Tacitus erwähnt Pilatus nicht nur außerhalb des biblischen Berichts, sondern ausdrücklich auch in Verbindung mit Christus.

An Tiberius Caesar, den Kaiser von Rom

Edler Souverän,

Die Ereignisse der letzten Tage in meiner Provinz waren von solcher Art, dass ich Euch die vollständigen Details, wie sie sich ereigneten, mitteilen möchte. Und es würde mich nicht wundern, wenn diese im Laufe der Zeit das Schicksal unseres Reiches verändern könnten; denn es scheint, als hätten in letzter Zeit alle Götter aufgehört, gnädig zu sein. Ich bin beinahe geneigt zu sagen: Verflucht sei der Tag, an dem ich Valerius Gratus im Amt des Statthalters von Judäa nachfolgte, denn seitdem war mein Leben eine Aneinanderreihung von Unbehagen und Elend.

Mit meiner Ankunft in Jerusalem bezog ich meine Amtswohnung und ließ alles für ein glanzvolles Fest vorbereiten, zu dem ich den Tetrarchen von Galiläa einlud, zusammen mit dem Hohenpriester und seinen Beamten. Zum festgesetzten Zeitpunkt erschienen keine Gäste. Dies betrachtete ich als Beleidigung meiner Würde und der des gesamten Gouvernements, das ich vertrete. Einige Tage später geruhte der Hohepriester, mich zu besuchen. Seine Haltung war hochmütig und trügerisch. Er gab vor, dass seine Religion ihm und den Seinen verbiete, an den Tischen der Römer zu sitzen, mit ihnen zu essen und Gemeinschaft zu haben.

Doch dies war nur ein scheinheiliges Schauspiel, wobei sein Gesicht die Heuchelei verriet. Nichtsdestotrotz hielt ich es für angemessen, seine Entschuldigung anzunehmen. Von diesem Moment an war ich überzeugt, dass die Besiegten sich zu Feinden der Sieger erklärt hatten, und ich wollte die Römer warnen, sich vor dem Hohenpriester dieses Landes in Acht zu nehmen. Sie würden sogar ihre eigene Mutter verraten, wenn sie dadurch ein Amt mit einem luxuriösen Leben erlangen könnten. Mir schien, dass Jerusalem von allen besiegten Städten die am schwierigsten zu regierende sei. Die Menschen sind so aufbrausend, dass ich im Moment eine Revolte fürchte. Ich habe nicht genug Soldaten, um sie zu unterdrücken. Ich hatte nur einen Centurio und hundert Mann unter meinem Kommando. Ich bat den Statthalter von Syrien um Verstärkung, der mir jedoch mitteilte, selbst kaum über genügend Truppen zu verfügen, um seine eigene Provinz zu verteidigen. Ein unersättlicher Durst, das Reich ohne die nötigen Mittel auszudehnen, lässt mich befürchten, dass dies zu einem Umsturz unserer gesamten Regierung führen wird.

Ich lebte abseits der Masse, denn ich wusste nicht, wie diese Priester das Pöbel zur Tat beeinflussen würden. Dennoch versuchte ich, so weit es in meiner Macht stand, die Gedanken und die Haltung des Volkes zu beeinflussen. Unter den verschiedenen Gerüchten, die mir zu Ohren kamen, war eines, das meine besondere Aufmerksamkeit auf sich zog.

Ein junger Mann, so hieß es, sei in Galiläa aufgetreten und predige mit edler Überzeugung ein neues Gesetz im Namen des Gottes, der ihn gesandt habe. Zunächst befürchtete ich, er wolle das Volk gegen die Römer aufwiegeln, doch diese Sorge verflog bald. Jesus von Nazareth sprach eher wie ein Freund der Römer als der Juden.

Eines Tages, als ich an dem Ort Siloah vorüberging, wo sich eine große Menschenmenge versammelt hatte, bemerkte ich mitten unter ihnen einen jungen Mann, der – an einen Baum gelehnt – ruhig zur Menge sprach. Man sagte mir, es sei Jesus. Ich hätte es leicht selbst erraten können, so groß war der Unterschied zwischen ihm und denjenigen, die ihm zuhörten. Sein goldblondes Haar und sein Bart verliehen seiner Erscheinung etwas Himmlisches. Er schien etwa dreißig Jahre alt zu sein. Niemals zuvor hatte ich ein anmutigeres oder friedvolleres Gesicht gesehen. Welch ein Kontrast zu seinen Zuhörern mit ihren schwarzen Bärten und den markanten Gesichtszügen!

Um ihn nicht durch meine Anwesenheit zu stören, setzte ich meinen Spaziergang fort, wies jedoch meinen Sekretär Manlius an, sich der Menge anzuschließen und zuzuhören. Manlius ist der Enkel jenes Anführers der Verschwörer, die einst in Etrurien auf Catilina warteten. Er lebte schon lange in Judäa und war mit der hebräischen Sprache bestens vertraut. Er war mir treu ergeben und meines vollen Vertrauens würdig.

Als ich in die Amtswohnung zurückkehrte, berichtete mir Manlius die Worte, die Jesus in Siloah gesprochen hatte. Niemals hatte ich in den Schriften der Philosophen etwas gelesen, das mit der Klarheit und Wahrheit seiner Aussagen vergleichbar wäre. Einer der aufrührerischen Juden, von denen es in Jerusalem viele gab, fragte Jesus, ob es rechtens sei, dem Kaiser Steuern zu zahlen. Er antwortete: „Gebt dem Kaiser, was des Kaisers ist, und Gott, was Gottes ist.“

Wegen der Weisheit seiner Worte gewährte ich dem Nazarener große Freiheit, denn es stand in meiner Macht, ihn verhaften und nach Pontus verbannen zu lassen. Doch das hätte dem Recht widersprochen, das die römische Obrigkeit stets in ihrem Umgang mit Menschen zu wahren suchte.

Dieser Mann war weder aufrührerisch noch gefährlich. Daher gewährte ich ihm meinen Schutz – auch wenn ihm das vermutlich gar nicht bewusst war. Er hatte freie Hand zu handeln, zu lehren, Zuhörer um sich zu versammeln, das Volk anzusprechen und Jünger auszuwählen, ohne durch ein offizielles Verbot eingeschränkt zu sein.

Sollte es je geschehen – möge das Schicksal es verhüten! –, dass die Religion unserer Väter durch die Lehre Jesu verdrängt wird, dann hätte Rom seinen vorzeitigen Untergang gerade dieser großmütigen Toleranz zu verdanken. Und ich, ein unglückseliger Mann, wäre zum Werkzeug jenes Wirkens geworden, das die Juden „Vorsorge“ nennen und wir „Schicksal“.

Diese uneingeschränkte Freiheit, die Jesus genoss, erregte den Unmut der Juden – nicht der Armen, sondern der Reichen und Einflussreichen. Es stimmt: Gegen Letztere sprach Jesus mit besonderer Strenge. Meiner Einschätzung nach war dies ein politischer Grund, ihm seine Freiheit nicht zu nehmen. Er konnte zu ihnen sagen: „Schriftgelehrte und Pharisäer, ihr seid Otternbrut! Ihr gleicht getünchten Gräbern: Nach außen erscheint ihr den Menschen gerecht, doch in euch wohnt der Tod.“ Manchmal verspottete er auch die Almosen der Reichen und Stolzen und sagte, der Pfennig des Armen sei in Gottes Augen kostbarer.

Täglich erreichten mich Beschwerden über die Dreistigkeit Jesu. Ich wurde gewarnt, dass ihm ein Unglück zustoßen könne – es wäre nicht das erste Mal, dass Jerusalem einen Mann steinigt, der sich Prophet nennt. Ein Appell sollte sogar an den Kaiser gerichtet werden. Wie dem auch sei – mein Vorgehen war vom Senat gebilligt worden, und mir war Verstärkung versprochen, sobald der Krieg gegen die Parther beendet sei.

Da ich selbst zu schwach war, einen Aufstand niederzuschlagen, beschloss ich, eine Maßnahme zu ergreifen, die den Frieden in der Stadt fördern konnte, ohne meiner Amtswürde durch Zugeständnisse zu schaden. Ich schrieb an Jesus und lud ihn zu einem Gespräch in die Amtswohnung ein. Er kam!

Ihr wisst, dass in meinen Adern spanisches und römisches Blut fließt, das weder leicht Furcht empfindet noch sich schnell erregt. Doch als der Nazarener seine Aufwartung machte und ich in meiner Galerie auf und ab ging, war es, als hielte eine unsichtbare eiserne Hand meine Füße am Marmorboden fest. Ich zitterte an allen Gliedern wie ein Übeltäter – obwohl Jesus selbst ganz ruhig war, die Unschuld in Person.

Als er sich mir näherte, blieb er stehen. Es war, als wollte er mir mit einer Geste sagen: „Ich bin hier“ – obwohl er kein Wort sprach. Eine Weile betrachtete ich ihn mit Bewunderung und Ehrfurcht: diesen außergewöhnlichen Menschentyp, wie ihn wohl kaum ein Maler kannte, obwohl so viele von ihnen einst Göttern und Helden Gestalt verliehen hatten. Nichts an ihm strahlte Abwehr oder Zurückhaltung aus – und doch verspürte ich einen tiefen Schauder, ja beinahe Furcht, mich ihm zu nähern.

„Jesus“, sprach ich schließlich zögernd – meine Zunge stockte –, „Jesus von Nazareth, seit drei Jahren habe ich Euch Redefreiheit gewährt. Ich bereue es nicht. Eure Worte zeugen von Weisheit. Ich weiß nicht, ob Ihr je Sokrates oder Platon gelesen habt, aber ich erkenne in Eurem Vortrag eine majestätische Einfachheit, die Euch weit über diese Philosophen erhebt. Der Kaiser ist darüber informiert, und ich – sein bescheidener Statthalter in diesem Land – bin froh, Euch diese Freiheit gewährt zu haben, der Ihr so würdig seid.

Doch darf ich nicht verschweigen, dass Eure Worte mächtige und verstockte Feinde gegen Euch aufgebracht haben. Das verwundert nicht – auch Sokrates hatte seine Feinde und wurde Opfer ihres Hasses. Eure Gegner aber sind doppelt erbittert: Einerseits wegen der Strenge und Wahrheit Eurer Worte, andererseits gegen mich, weil ich Euch diese Freiheit zugestanden habe. Sie beschuldigen mich sogar indirekt, mit Euch zu konspirieren, um den Hebräern die geringe Macht zu nehmen, die Rom ihnen noch lässt.

Daher bitte ich Euch – ich sage nicht ‚ich befehle‘ –: Seid künftig vorsichtiger in Eurer Rede, mäßigt Euch, achtet mehr auf diese Männer, damit Ihr nicht ihren Hochmut reizt. Sonst hetzen sie das Volk gegen Euch auf und zwingen mich, die Mittel des Gesetzes gegen Euch anzuwenden.“

Der Nazarener entgegnete ruhig: „Fürst dieser Erde, Eure Worte entspringen nicht wahrer Weisheit. Sagt dem Bergstrom, er solle in der Schlucht stillstehen – er wird die Bäume im Tal entwurzeln. Der Bergstrom wird Euch antworten, dass er den Naturgesetzen des Schöpfers folgt. Gott allein weiß, wohin die Wasser fließen. Wahrlich, ich sage Euch: Bevor die Rose von Saron erblüht, wird das Blut des Gerechten vergossen sein.“

„Euer Blut soll nicht vergossen werden“, rief ich tief bewegt. „Eure Weisheit ist mir kostbarer als all die aufrührerischen und stolzen Pharisäer, die die ihnen von Rom gewährte Freiheit missbrauchen. Sie verschwören sich gegen den Kaiser und verwandeln seine Großmut in Furcht, indem sie dem einfachen Volk vorgaukeln, Caesar sei ein Tyrann, der ihre Vernichtung wolle. Unverschämte Elende! Sie merken nicht, dass der Wolf aus Iberien manchmal das Fell eines Lammes trägt, um seine finsteren Absichten zu verbergen. Ich will Euch vor ihnen schützen. Meine Amtswohnung soll Euch ein sicherer Zufluchtsort sein, unantastbar – bei Tag und bei Nacht.“

Jesus schüttelte gleichgültig den Kopf. Mit einem ernsten, aber prophetischen Lächeln sprach er: „Wenn jener Tag gekommen ist, wird es für den Menschensohn keinen Zufluchtsort mehr geben – weder auf der Erde noch unter ihr. Der Ort des Gerechten ist dort oben“, sagte er und wies zum Himmel. „Was in den Schriften der Propheten geschrieben steht, muss sich erfüllen.“

„Junger Mann“, entgegnete ich sanft, „Ihr zwingt mich, meine Bitte in einen Befehl zu verwandeln. Die Sicherheit der Provinz, die mir anvertraut ist, verlangt es. Ihr müsst in Eurem Reden Mäßigung üben. Übergeht diesen Befehl nicht – Ihr kennt die Folgen. Mein Segen begleite Euch. Lebt wohl!“

„Fürst dieser Erde“, antwortete Jesus, „ich bin nicht gekommen, um Krieg zu bringen, sondern Frieden, Liebe und Freude. An dem Tag, an dem Kaiser Augustus der römischen Welt Frieden schenkte, wurde ich geboren. Verfolgung geht nicht von mir aus – ich erwarte sie von anderen. Und ich werde ihr begegnen nach dem Willen meines Vaters, der mir den Weg gezeigt hat. Zügelt daher Eure weltliche Politik – es liegt nicht in Eurer Macht, das Opfer am Fuß des Zeltes der Versöhnung aufzuhalten.“

Mit diesen Worten verschwand er wie ein heller Schatten hinter den Vorhängen der Galerie – zu meinem großen Trost, denn seine Gegenwart lastete schwer auf mir, und ich konnte mich erst befreien, als er fort war.

Die Feinde Jesu wandten sich bald an Herodes, den Tetrarchen von Galiläa, um sich an dem Nazarener zu rächen. Hätte Herodes nach seinem eigenen Willen gehandelt, er hätte seinen Tod sogleich befohlen. Doch so stolz er auch war, er zögerte – vielleicht aus Angst vor dem Senat oder, wie ich, vor dem Nazarener selbst.

Ein römischer Offizier lässt sich zwar nicht leicht von einem Juden einschüchtern, doch Herodes hatte mich kurz zuvor in meiner Amtswohnung aufgesucht. Nach einem belanglosen Gespräch fragte er mich plötzlich nach meiner Meinung über den Nazarener. Ich antwortete, dass Jesus mir wie einer jener großen Philosophen erschien, wie sie von Zeit zu Zeit unter großen Völkern hervorgebracht wurden. Seine Lehren seien in keiner Weise verletzend, und es sei Roms Wille, ihm die Redefreiheit zu gewähren, die durch sein Verhalten gerechtfertigt war. Herodes lächelte höhnisch, verbeugte sich mit spöttischem Respekt und ging davon.

Das große jüdische Fest nahte. Es war Brauch, diesem Ereignis einen Volksjubel voranzustellen. Die Stadt war überfüllt mit aufgewühltem Volk, das nach dem Tod des Nazareners schrie. Mein Abgesandter meldete mir, dass der Tempelschatz benutzt wurde, um das Volk zu bestechen. Ein römischer Hauptmann war beleidigt. Ich hatte bereits den Statthalter von Syrien um Verstärkung gebeten – hundert Fußsoldaten und ebenso viele Reiter –, doch er lehnte ab.

So sah ich mich allein mit einer Handvoll Veteranen, umgeben von einem rebellierenden Volk, zu schwach, um einen Aufstand niederzuschlagen. Ich hatte keine Wahl, als alles geschehen zu lassen. Sie hatten Jesus ergriffen. Da sie nichts von Seiten meiner Amtswohnung zu befürchten hatten – ihre Anführer hatten ihnen gesagt, ich würde alles dulden –, schrien sie weiter: „Kreuzigt ihn! Kreuzigt ihn!“

Drei mächtige Parteien hatten sich zu jener Zeit gegen Jesus verbündet: Die Herodianer, die Sadduzäer und die Pharisäer. Ihre Motive waren verschieden, doch ihr Hass auf den Nazarener einte sie. Und ihre Abneigung gegen Rom war ebenso groß.

Dieser Text ist ein fiktiver Bericht des römischen Statthalters Pontius Pilatus über die Verurteilung und Kreuzigung Jesu Christi. Die Erzählung ist im Stil einer persönlichen Rückschau verfasst und enthält zahlreiche dramatische Elemente sowie Hinweise auf übernatürliche Erscheinungen.

Sie hatten mir nie vergeben, dass ich die heilige Stadt mit Bannern betreten hatte, die das Bild des römischen Kaisers trugen; und obwohl ich in dieser Sache den fatalen Fehler zugegeben hatte, war die Entweihung in ihren Augen nicht weniger abscheulich. Noch ein anderer Groll nagte in ihrer Brust: Ich hatte vorgeschlagen, einen Teil der Schatzkammer des Tempels für den Bau eines öffentlichen Gebäudes zu verwenden. Mein Vorschlag wurde verachtet.

Die Pharisäer waren erklärte Feinde Jesu. Sie kümmerten sich nicht um die Regierung. Mit Bitterkeit trugen sie die strengen Rügen, die der Nazarener ihnen drei Jahre lang ununterbrochen an jedem Ort erteilt hatte, wo er sich aufhielt. Beschämt und zu schwach, um selbst zu handeln, hatten sie sich den Streitigkeiten zwischen Herodianern und Sadduzäern angeschlossen. Neben diesen drei Parteien hatte ich mit einer ungestümen, zügellosen Menge zu kämpfen, die stets bereit war, einen Aufruhr zu unterstützen und aus der Unordnung und Zwietracht, die daraus erwachsen würden, Nutzen zu ziehen.

Jesus wurde dem Hohepriester Kaiphas vorgeführt und zum Tod verurteilt. In diesem Moment vollzog Kaiphas einen Akt der Unterwerfung: Er ließ seinen Gefangenen zu mir bringen, um das Urteil bestätigen und die Hinrichtung vollziehen zu lassen. Ich antwortete, dass, wenn Jesus ein Galiläer sei, die Sache in den Zuständigkeitsbereich des Herodes falle, und ließ ihn dorthin überstellen. Der listige Tetrarch bekundete Demut, erwies dem Statthalter des Kaisers seine Achtung und überließ das Schicksal des Mannes meiner Entscheidung.

Mein Palast glich bald einer belagerten Festung. Von Stunde zu Stunde wuchs die Unzufriedenheit. Jerusalem war überflutet mit Menschenmassen aus den Bergen Galiläas. Es schien, als hätte sich ganz Judäa in der Stadt versammelt.

Ich hatte meine Frau aus dem Volk der Kelten genommen. Sie behauptete, in die Zukunft sehen zu können. Weinend warf sie sich mir zu Füßen und sprach: „Hüte dich! Hüte dich! Rühre diesen Mann nicht an, denn er ist heilig. In der letzten Nacht habe ich ihn in einer Vision gesehen: Er wandelte auf dem Wasser, er flog auf den Flügeln des Windes. Er sprach zum Sturm und zu den Fischen des Sees, und alle gehorchten ihm. Siehe, der Bach am Kidronberg ist mit Blut befleckt. Die Stufen bei den Büsten des Kaisers sind von Moos überwuchert, die Säulen des Hofes geben nach, und die Sonne ist verhüllt in Trauer – wie eine römische Göttin im Grab.

Ach Pilatus! Unheil wird dich treffen, wenn du nicht auf die Warnung deiner Frau hörst. Fürchte den Zorn des Senats! Fürchte den Unwillen des Kaisers!“

Zu dieser Zeit ächzte die Marmortreppe unter dem Gewicht der Menge. Der Nazarener wurde zu mir zurückgebracht. Ich begab mich in den Gerichtssaal, gefolgt von meiner Garde, und fragte das Volk mit strenger Stimme, was es verlange. „Den Tod des Nazareners“, lautete die Antwort. „Welches Verbrechens beschuldigt ihr ihn?“ – „Er hat Gott gelästert, den Tempelzerstörung angekündigt, nennt sich den Sohn Gottes, den Messias, den König der Juden.“

„Das römische Gesetz kennt für solche Taten keine Todesstrafe“, entgegnete ich. „Kreuzigt ihn! Kreuzigt ihn!“, rief die erbarmungslose Menge. Ihre Raserei ließ die Grundmauern des Palastes erbeben. Nur einer blieb ruhig inmitten dieser kolossalen Menschenmasse: der Nazarener.

Nach vielen vergeblichen Versuchen, ihn vor seinen wütenden Verfolgern zu schützen, griff ich zu einem letzten Mittel, das mir geeignet erschien, sein Leben zu retten. Ich schlug vor – da es Brauch war, an solchen Festtagen einen Gefangenen freizugeben –, Jesus freizulassen; dass er der Sündenbock sein möge, wie sie es nannten. Doch sie schrien: „Jesus muss gekreuzigt werden!“

Ich machte sie auf die Widersprüche ihres Vorgehens aufmerksam, das mit ihren eigenen Gesetzen unvereinbar war. Ich erinnerte sie daran, dass kein Urteil über einen Angeklagten gesprochen werden durfte, ohne dass zuvor ein ganzer Tag gefastet worden war; dass das Urteil die Zustimmung des Sanhedrins und die Bestätigung durch dessen Vorsitzenden erfordere; dass kein Verurteilter am selben Tag hingerichtet werden dürfe, an dem das Urteil gefällt worden war; dass dem Sanhedrin am folgenden Tag die Möglichkeit offenstehen müsse, das Verfahren neu zu bewerten. Ebenso musste ein Mann mit einer Flagge an der Tür des Gerichtssaals stehen, ein weiterer auf einem Pferd ausrufen, wer der Verurteilte sei, welches Verbrechen ihm zur Last gelegt werde, und die Namen der Zeugen nennen – damit etwaige Gegenzeugen sich melden könnten. Dem Verurteilten selbst war gestattet, auf dem Weg zur Hinrichtung dreimal zurückzukehren, um entlastende Argumente vorzubringen.

Ich verwies auf all diese Gebote in der Hoffnung, Ehrfurcht zu wecken und die Menge zur Einsicht zu bewegen – doch sie schrien nur noch lauter: „Kreuzigt ihn! Kreuzigt ihn!“

Ich befahl daraufhin, Jesus zu geißeln – in der Hoffnung, dass dies ihren Zorn besänftigen würde. Doch es verstärkte nur ihren Fanatismus. Schließlich ließ ich ein Becken mit Wasser bringen und wusch meine Hände vor der tobenden Menge – um zu bezeugen, dass ich an dem Blut dieses Mannes keine Schuld trug. Doch vergeblich. Es war sein Tod, nach dem diese Besessenen verlangten.

Oft hatte ich die Wut des Volkes bei Unruhen erlebt – doch nichts kam dem gleich, was ich an jenem Tag sah. Man hätte meinen können, alle Dämonen der Unterwelt hätten sich in Jerusalem versammelt. Statt sich zu zerstreuen, wälzte sich die Menge wie ein lebendiger Strom durch die Straßen, von den Toren meines Amtssitzes bis hinauf zum Zion. Ihr Heulen, Toben, Schreien – es übertraf alles, was ich je in den Unruhen Pannoniens oder auf dem Forum Romanum erlebt hatte. Der Tag verfinsterte sich wie bei einer winterlichen Dämmerung. Es war Mitte März.

Ich – noch immer Prokurator einer aufständischen Provinz – lehnte an einer Säule meiner Galerie und sann in der hereinbrechenden Dunkelheit darüber nach, wie die Mächte der Finsternis den unschuldigen Nazarener zur Hinrichtung geschleppt hatten. Alle, die mich umgaben, hatten mich verlassen. Eine unaufhaltsame Menschenmenge hatte Jerusalem durch das Begräbnistor verlassen und sich zum Ort der Hinrichtung begeben. Eine Atmosphäre der Verlassenheit und Schwermut lag über allem. Meine Wache hatte sich der Kavallerie angeschlossen, und der Hauptmann versuchte mit Macht, die Ordnung zu wahren. Ich war allein – und mein Herz sagte mir, dass dies kein gewöhnliches Ereignis war. Es gehörte eher in die Geschichte der Götter als der Menschen.

Ein markerschütternder Schrei ertönte, vom Wind getragen, vom Golgatha her. Es klang wie ein Todeskampf, wie ihn kein menschliches Ohr je vernommen hatte. Dunkle Wolken senkten sich über den Tempel und verhüllten die Stadt wie ein Leichentuch. Die Zeichen am Himmel und auf der Erde waren so furchterregend, dass man sagte, Dionysius der Areopagit habe ausgerufen: „Entweder leidet der Schöpfer der Natur – oder das Weltall vergeht.“

(Während dieses schrecklichen Naturschauspiels ereignete sich in Unterägypten ein gewaltiges Erdbeben, das alle mit Furcht erfüllte und die abergläubischen Juden fast zu Tode erschreckte. Man sagte, Balthasar, ein alter und gelehrter Jude aus Antiochia, sei inmitten dieser erschütternden Ereignisse tot aufgefunden worden – ob aus Angst oder aus Trauer, ist unbekannt. Er war ein glühender Freund des Nazareners.)

Gegen die erste Stunde der Nacht warf ich mir einen Mantel über und ging zu den Toren des Golgatha. Das Opfer war vollbracht. Die Menge zog nach Hause – noch immer aufgewühlt, aber schweigend, traurig, verzweifelt. Was sie erlebt hatte, hatte Angst und Reue in ihren Herzen hinterlassen. Auch meine kleine römische Abteilung zog im Trauerzug vorbei. Der Fahnenträger hatte den Adler mit einem dunklen Tuch verhüllt. Zufällig hörte ich jüdische Soldaten seltsame Worte murmeln, deren Sinn ich nicht verstand. Andere berichteten von Wundern, wie sie aus den Sagen der römischen Götterwelt bekannt waren. Gruppen von Männern und Frauen blieben immer wieder stehen, warfen einen letzten Blick zurück auf den Hügel von Golgatha und verharrten regungslos – als erwarteten sie ein weiteres Wunder.

Ich kehrte in meine Amtswohnung zurück, von Schwermut bedrückt. Beim Besteigen der Treppe, deren Stufen noch vom Blut des Nazareners befleckt waren, sah ich einen alten Mann kniend, flehend, und hinter ihm mehrere Römer mit tränenden Augen. Der Greis warf sich mir zu Füßen und weinte bitterlich.

Es ist schmerzhaft, einen alten Mann weinen zu sehen. Mein Herz, ohnehin schon von Traurigkeit überwältigt, konnte es kaum ertragen. Und so geschah es, dass wir – obwohl Fremde – alle in Tränen ausbrachen. Es schien mir, als ob viele aus der großen Menge, die ich beobachtete, ebenfalls weinten. Ich war niemals Zeuge einer so unerwarteten Umkehr der Gefühle gewesen.

Diejenigen, die ihn verraten und verkauft hatten, die gegen ihn ausgesagt hatten, die gerufen hatten: „Kreuzigt ihn! Wir wollen sein Blut!“ – sie alle wichen feige zurück und spülten sich die Münder mit Essig. Wie man mir sagte, lehrte Jesus eine Auferstehung und eine Scheidung der Seelen nach dem Tod.

Wenn diese Lehre der Wahrheit entspricht, bin ich überzeugt, dass sie in dieser gewaltigen Menschenmenge zu wirken begann. „Vater“, sagte ich, nachdem ich meine Fassung wiedererlangt hatte, „wer seid Ihr, und was ist Euer Anliegen?“ Er antwortete: „Ich bin Joseph von Arimathäa und bin gekommen, Euch auf Knien um die Erlaubnis zu bitten, den Leichnam Jesu von Nazareth begraben zu dürfen.“ – „Euer Anliegen sei gewährt“, entgegnete ich und befahl Manlius, mit einigen Soldaten die Bestattung zu überwachen, damit keine Schändung geschehe.

Einige Tage später wurde das Grab leer aufgefunden. Seine Jünger verkündeten im ganzen Land, dass Jesus von den Toten auferstanden sei, wie er es vorausgesagt hatte. Dies verursachte eine noch größere Erregung als die Kreuzigung selbst. Ob daran etwas Wahres ist, kann ich nicht mit Sicherheit sagen. Doch ich habe Nachforschungen angestellt, damit Ihr selbst prüfen und urteilen mögt, ob ich mich geirrt habe, wie Herodes mir vorwirft.

Joseph von Arimathäa bestattete Jesus in seinem eigenen Felsengrab. Ob er dabei an eine Auferstehung dachte oder vorhatte, sich ein anderes Grab zu bereiten, weiß ich nicht. Am Tag nach der Bestattung kam ein Priester in meine Amtswohnung und äußerte die Befürchtung, Jesu Jünger könnten den Leichnam stehlen und das Volk glauben machen, er sei auferstanden. Ich schickte ihn zum Hauptmann der königlichen Wache, Malchus, und wies ihn an, jüdische Soldaten zu nehmen und so viele um das Grab zu stationieren, wie nötig wären – damit, falls etwas geschehe, die Verantwortung nicht auf die Römer falle.

Als die Nachricht vom leeren Grab sich verbreitete, empfand ich eine tiefere Besorgnis als je zuvor. Ich ließ Malchus kommen, der mir berichtete, dass er seinen Leutnant Ben Isham mit hundert Soldaten am Grab positioniert hatte. Isham war bestürzt über das, was sich in jener Nacht ereignet hatte. Ich ließ ihn zu mir bringen, und er schilderte mir, soweit ich mich erinnere, folgendes:

Kurz vor der vierten Nachtwache sei über dem Grab ein sanftes, wunderschönes Licht erschienen. Zunächst habe er gedacht, Frauen seien gekommen, um den Leichnam zu salben, wie es ihre Gewohnheit war – doch wie sie durch die Wachen gekommen wären, konnte er sich nicht erklären. Während er dies überlegte, sei der ganze Ort plötzlich von Licht erfüllt gewesen, und eine Schar von Gestalten in Leichentüchern habe sich gezeigt. Alle schienen vor Freude zu jauchzen, während himmlische Musik erklang – die schönste, die er je vernommen hatte. Die Luft sei voller Stimmen gewesen, die Gott priesen. In diesem Moment schien die Erde zu schwanken, als wanke und schwimme sie unter ihm, sodass ihm übel wurde und er das Bewusstsein verlor.

Als ich ihn fragte, in welchem Zustand er zu sich kam, sagte er, er habe mit dem Gesicht zur Erde auf dem Boden gelegen. Ich fragte ihn, ob es nicht einfach das Morgenlicht gewesen sei. Er erwiderte, dass er das zunächst dachte, doch in geringer Entfernung sei es noch völlig dunkel gewesen, und es sei auch noch zu früh für den Tagesanbruch gewesen. Ich fragte weiter, ob sein Schwindel nicht von plötzlichem Erwachen stammen könne. Er verneinte dies entschieden. Er habe die ganze Nacht über wach geblieben, da Schlafen im Dienst mit dem Tod bestraft werde. Allerdings habe er eingeräumt, dass einige Soldaten zeitweise geschlafen hätten.

Auf meine Frage, wie lange das Schauspiel gedauert habe, antwortete er, er wisse es nicht genau, vielleicht etwa eine Stunde. Es sei mit dem Morgengrauen verschwunden. Ob er nach dem Erwachen das Grab aufgesucht habe, verneinte er: Aus Furcht hätten sich alle Wachen zurückgezogen, als sie abgelöst wurden.

Ich erkundigte mich, ob er von den Priestern befragt worden sei. Das bejahte er. Diese hätten ihn gedrängt, zu sagen, es sei ein Erdbeben gewesen und sie hätten geschlafen. Sie gaben ihm Geld, damit er berichte, die Jünger hätten den Leichnam gestohlen. Doch Isham hatte keine Jünger gesehen und wusste auch erst durch andere, dass der Leichnam verschwunden war.

Ich fragte ihn, was die persönliche Meinung der Priester war. Er sagte, einige glaubten, Jesus sei kein gewöhnlicher Mensch – weder der Sohn Marias noch ein sterbliches Wesen. Sie meinten, er sei ein Wesen, das schon zu Zeiten Abrahams und Lots auf der Erde gewandelt sei.

Wenn die jüdische Überlieferung zuverlässig ist, könnten solche Überzeugungen durchaus berechtigt sein, denn sie stimmen mit dem Leben dieses Mannes überein, wie es von Freunden und Feinden bezeugt wird. Die Elemente waren in seinen Händen wie Ton in der Hand des Töpfers. Er konnte Wasser in Wein verwandeln, Kranke heilen, Tote erwecken. Er gebot dem Meer, still zu werden, stillte die Stürme, ließ einen Fisch mit einer Münze im Maul erscheinen. Ich sage: Wenn er all dies wirklich tat – und vieles mehr, wie selbst seine Feinde berichten – dann ist es schwer, nicht mit Manlius unter dem Kreuz auszurufen: „Wahrlich, dies war der Sohn Gottes.“

Edler Souverän, soweit ich die Dinge beurteilen kann, habe ich die Wahrheit so vollständig wie möglich dargelegt, damit Ihr mein Verhalten in der ganzen Angelegenheit beurteilen mögt, insbesondere da ich höre, dass Antipas mir schwere Vorwürfe macht.

Mit der Versicherung meiner Treue und ehrerbietigen Wünsche verbleibe ich, Euer gehorsamster Diener

Pontius Pilatus